dia 90

Se traspasan días.
Se cuentan por decenas e incluso,
dependiendo de la ciudad,
por centenas.
Se acumulan identidades huérfanas de alma.
Se buscan objetivos vitales
para poder morir en paz y
las páginas amarillas no son el punto de encuentro.
Las manos doblan las esquinas de los libros
buscando una respuesta a la ya indispuesta pregunta de ¿quién soy?
Y no hay dios que nos diga
quién,
cómo,
dónde
y cuándo.
Demasiadas entradillas sensacionalistas
para algo que resume una palabra que llena el cuerpo:
Ansia.